El sueño de Alsina: "Una locutora contaba que la conspiranoia cabalga porque se ha muerto Mari Carmen"

Carlos Alsina Álvarez (0:01)

Esta noche, soñé que despertaba y se había muerto una oyente de este programa. Mujer, 87 años, sin hijos, sin pareja y sin nadie más en casa.

No tengo la menor idea de si Mari Carmen y Navas Calera oyente de la radio, ni tampoco si en caso de serlo sintonizaba esta misma o sintonizaba otra. Pero cada uno tiene sus hábitos. Y el mío, cuando una persona desconocida, o sea corriente, alcanza notoriedad porque le sucede una desgracia, el mío es imaginar que es oyente nuestra. Lo hago porque eso la mantiene cerca. Me la mantiene cerca y me la mantiene no humanizada, sino humana. Una mujer de 87 años a la que se le viene el mundo encima no es un caso, es una mujer de 87 años. 70 de ellos, vividos en un piso cerca del retiro, del que la sacó la policía en cumplimiento de un lanzamiento, nombre preciso y cruel que da el procedimiento judicial a un desahucio, sea de quien sea y sea por la razón que sea. Nombre preciso, lanzamiento para un cruel desahucio. Una mujer de 87 años a la que se le viene el mundo encima no es una maniobra, ni es una excusa, ni es una cuartada, es una mujer de 87 años cuya situación podrá ser utilizada o aprovechada por quienes respiran batallando e intentando abortar batallas, pero que al menos encontró quien le echara una mano cuando se vio ahogada y desesperada y desahuciada. Soñé que despertaba y en la radio una locutora contaba que la conspiranoia cabalgaba ya desbocada porque se había muerto Mari Carmen, que el más listo había diseñado ya una estrategia y el más tonto había publicado un tuit.

Que pedían que se respete su memoria quienes no habían respetado antes su historia y que quien escarba en la desgracia resulta que siempre es el otro. Me puse en la piel de esos vecinos que habían aparecido en los medios días atrás para poner a Mari Carmen a caldo por su talante, decían, y porque frecuentaba el bingo. ¡Qué delito! Y me entró tal cargo de conciencia que se me puso el estómago del revés. Pensé en la cantidad de cosas que nunca llegamos a saber de Mari Carmen. Qué programas le gustaban, ¿por ejemplo? ¿Qué sintió el día que escuchó su propia historia contada en la radio? ¿Qué le pareció que se sacaran tantas conclusiones sobre ella en las tertulias sin haberla conocido nunca y mucho menos tratado? ¿Qué le pareció que tanta gente diera por hecho que votaba a unos cuando igual votó toda la vida a los otros?

¿Qué sabe nadie? ¿Qué sabe nadie y por qué tanta gente actúa como si se lo supiera siempre todo?

Apurando el café, lamenté que hubiera comentaristas sueltos de verbo y sueltos de vientre que incluso después de muerta se exhibieran incapaces de abordar la historia de Mari Carmen como si fuera una mujer mayor a la que se le vino el mundo encima. O sea, abordar la historia con una sensibilidad de mínimos. Me pareció que hay personas que incluso sin pretenderlo exudan cada minuto aversión a todo aquello que no encaja en sus gélidos esquemas militantes.