El sueño de Alsina: "Los políticos habían prometido ponerse de inmediato a la tarea de resolver el problema de la vivienda"

Alsina (0:00)

Esta noche soñé que despertaba y soñar se había puesto de moda. De pronto todo el mundo quería compartir sus sueños conmigo, como si yo fuera Mauricio Sandró y pudiera descifrar su significado. Yo es que no sé lo que significan los sueños. Ni quiero saberlo, porque una vez soñé que el comisario Villarejo me ofrecía una grabadora de segunda mano y un pack de 700 de casete, que según él eran de cromo y estaban vírgenes, pero que en realidad estaban regrabadas y eran de camela. Y me decía Villarejo con el palillo en la boca y ese carajillo el día de mañana, me decía, es una grabadora estupenda, con forma de satisfier para obtener informaciones vaginales. Claro, a saber lo que quería decirme mi inconsciente en ese sueño, que digo yo que si fuera importante, pues me lo diría que la descubriera, o sea, con plena conciencia. Leonor me contó el otro día, Leonor Lavado, no la princesa, que soñó que yo estaba ya retirado del todo y que me pasaba el día paseando pulpos por una playa. Los pulpos al parecer caminaban erguidos sobre sus brazos, perfectamente estirados, y si percibían algún peligro, ladraban.

Me pareció inteligente pasar el tiempo con seres que tengan más cerebro que yo. Pero le hice ver a Leonor que si ladraban, iguales que pulpos, lo que se dice pulpos, no eran. Y dijo ella, mi sueño es mío. Y dijo, con razón, me lo dijo. Y me explicó que el ladrido de sus pulpos, a diferencia del de mis perros, es un ladrido como ahogado. En el New York Times, que es el único periódico que leo los viernes, cuentan que los hombres jóvenes y modernos no tienen perro, sino gato. Pero yo creo que es porque todos viven en Manhattan, tienen apartamentos minúsculos y sospechan que el perro se les va a comer el espacio. Ellos se lo pierden. Porque se ha hecho un estudio que revela que los perros se fijan más en las consonantes que en las vocales, exactamente igual que hacemos los humanos. Las consonantes nos dan más información. Sirven para distinguir un cartero de un carnero, que es algo francamente útil, sobre todo si eres perro pastor. Yo a los míos les digo, a comer, y vienen todos a la carrera. Pero les digo, a correr, y no mueven una pata. Los comodones. Las vocales es que se repiten mucho, pero las consonantes marcan la diferencia. No es lo mismo un te quiero que un te hiero, aunque haya hombres que no alcancen a distinguirlo.

Intenté explicarle a Rosa lo de los perros y las consonantes, pero ella no estaba para nadie porque había leído como yo el New York Times y estaba desolada porque han hecho una lista de las 100 mejores series de televisión de este siglo. Y el juego del calamar sale varios puestos por delante de las chicas Gilmore. Yo intenté animar a Rosa porque Happy Valley le gana a House of Cards, pero The Wood Wife sale muy abajo y eso Rosa pues ya no lo remonta. Me volví para la cama y escuché en la radio que la vivienda es una asignatura pendiente de país. Que aquí no tenemos término medio. Aquí es verdad, o inflamos burbujas inmobiliarias o dejamos sin aliento a los inquilinos ancianos.

Los políticos habían prometido ponerse de inmediato a la tarea de resolver el problema, como habían hecho el año anterior y el año anterior al anterior y la década anterior y el siglo pasado. Como le escuché decir a un tertuliano, si total Sánchez solo lleva ocho años gobernando España.

Y como le escuché replicar a otro, si total el PP solo lleva treinta años gobernando Madrid.

Soñé que las dos cosas era capaz de decirlas un mismo tortuliano y ahí me explotó la cabeza, poniendo perdida de neuronas basura la sábana bajera. Tengo que aprender de Pachilópez, el hombre al que le molestan los matices. Soñé que le regalaba al ministro Torres unos Miguelitos de la roda y él se ponía perdido el traje de azúcar mientras improvisaba una doctrina disparatada sobre las joyas de Zapatero y los productos típicos que te regalan por ahí. Tengo que preguntarle a Marta, ¿qué es quien mejor explica los propósitos? En el sueño, la junta electoral había decidido que los nietos, para ser considerados nietos, tendrían que resucitar a sus abuelos y presentarse con ellos en los consulados acompañados de padrón municipal, certificado de penales y fotocopia del pasaporte compulsada. Fruto de esa medida, en España desaparecieron los nietos para siempre. Y a los abuelos que quedaban los desahuciaron. Los inmigrantes fueron todos deportados y el voto quedó restringido a señores de mediana edad, mujeres adultas y alumnos matriculados en la Jaime Vera. Una población que quedó tan reducida que de pronto sobraban casas. Y sobre todo, sobraban perros.