L'Odyssée d'Homère - Chant IX

Charlène Torres (0:20)

L'ingénieuse Ulysse, aussitôt répondit. Monar Calcinos, entre tous vénérables, cert il est beau douillir ce chanteur érudit qu'aux habitants du ciel savoir en comparable. Rien, j'ose l'affirmer, n'est doux comme de voir un peuple réuni que la gaieté possède, des convives royaux écoutant un aède, tous assis aux banquets qu'on eut soin de pourvoir de pain de mes choisis, cependant qu'au cratère les chansons puisent un vin qui passe au gobelet.

Je suis le Laertide Ulysse, si célèbre par ses ruses. Ma gloire atteint le firmament.

J'habite la fameuse Ithaque où se profile le Nérit élevé, sein d'arbres murmureux. Autour et se touchant, on distingue Mintil, Dulicium, Samée, Zassinte aux bois nombreux. Ithaque, la plus basse en la mer orageuse, J'y honore et ses sœurs vers l'aube et le soleil.

Apres, mais de garçons nourrisse courageuse, Elle garde à mes yeux un charme sans pareille. Dans sa grotte isolée, adorable déesse Calypso Mareta M'offrant sa douce main. En son palais déa, Circé l'Enchanteresse me retint à son tour, Désirant notre hymen. Mais nul ne fléchit mon cœur dans ma poitrine, Car rien ne vaut pour l'homme et patrie et parents, Quand même loin des siens, sur des bords différents, Ils jouiraient en paix d'une maison divine. Maintenant, écoutez les rudes contretemps Qu'au sortir d'Ilion, Jupiter me prépare. Le vent me met d'abord chez les sicconnes d'Ismar. Là, j'emporte la ville, oxy les habitants. Nous prenons leurs trésors, leurs épouses timides. Le partage se fait, chacun à son butin. J'exhorte mes soldats à s'éloigner rapide, Mais sans persuader leurs contingents mutins. Ils boivent follement, et le long du rivage Égorge mille agneaux, forcebeux, alourdis. Or, des sikons futifs appellent au carnage d'autres sikons voisins, Plus nombreux, plus hardis, gens de l'intérieur Habiles à défaire en celles ou même à pieds des cordes combattants. Ils viennent dès l'aurore, épais comme au printemps les feuilles et les fleurs.

Mais Zeus, déjà contraire, pour accroître nos mots, Contre nous serait dit. Vers nos vaisseaux légers il porte la bataille, Du javelot des reins des deux parts au sasaï. Tant que le matin dure et que le jour grandit, Nous contenons le choc en dépit de la masse. Mais lorsque du soleil décline le flambeau, Les sicones triomphant, des grecs domptent l'audace. Si braves, bien guetterés, on pérille par bateau. Le reste heureusement échappe au défilade. Nous reprenons la mer, charmée de vivre encore, Mais triste du trépas de nos bons camarades. Pourtant, au fin voilier, nous ne rendons les sorts Qu'après avoir trois fois appelé chaque frère Dans la plaine tombée sous le fer des sikones. Soudain, Zeus de Borée excite la colère, Déchaine un ouragan, de nuages profonds Couvrent la terre et l'eau.

Nos bâtiments surpris s'égarent, Les autants déchirent toute voile en lambeaux palpitants. Dans la cale, on les met, de peur qu'on ne succombe, Et vers le continent aux manœuvres d'entrain. Là, deux jours et deux nuits, nous restons sur la plage, Brisés par la fatigue, accablés de chagrin. Mais au troisième éclat de l'aube au doux visage, Les mâts étant dressés, nos ailes se rouvrant, On repart. Le zéphyr, les nochers sont nos guides. Sauf, je crois pour mon sol quitter ses champs liquides, Quand au cap maléen, la vague, le courant, Et borré en courroux m'écarte de si terre. Neuf jours je vogue en proie à ce ru de souffleurs. Le dixième venu, nous abordons la terre des lotophages, Qui subsiste d'une fleur. Vite de débarquer, de puiser de l'eau fraîche. Près des nefs, mes compains font ensuite un repas. De boire et de manger lorsque nous sommes là, Je choisis deux guerriers qu'en avant je dépêche Sous l'ordre d'un héros, Afin de découvrir quelle espèce de peuple enferme ces parages.

De nouveau nous allons, le cœur très soucieux, Et nous touchons le sol des cyclopes superbes.

Libres, se confiant à la grâce des dieux, Leurs mains ne hercent pas, ne sèment jamais d'herbes. Tous sans grain ni la beurre pour leur table fleurit, Les orges, le fromant et la vigne, Qui portent des grappes de raisin qu'en pleuvantes œufs smurries. Ils n'ont point d'agora, de lois d'aucune sorte, Mais ils vivent et partent sur la crête des monts dans le creux des rochers. Maîtres en sa grotte obscure, chacun régit les siens et des autres n'accurent. Une hilette se dresse en face des limons du port cyclopéen, Ni proche ni distante. Boisée, elle nourrit d'innombrables chevros sauvages, Car du pied nul ne les épouvante.

Les chasseurs, coutumiers de périlleux travaux à travers bois et rocs, Ignorent ses retraites. Point de pâtre en leurs seins, point d'ouvreurs de sillons. La terre sans culture est vide de colons, Et ne sert qu'au brouter des bélantes chevrettes. Les cyclopes n'ont pas de navires rougis, N'ont pas de charpentiers qui sachent leur construire De solides bateaux propres à les conduire. Pour leurs besoins communs, vers les humains logis, Comme tant de mortels qu'à se voir l'eau provoque, Ils manquent d'ouvriers pour enrichir l'îlot. Sol propice, ils rendraient des fruits à toute époque. Une molle prairie au bord du vaste flot se déroule, Et la vigne y pousserait durable. D'un facile labour, l'humus chaque saison donnerait, Et en gras des épis à foison. Le port n'exige pas d'amarce courable, Sans le soutien de l'encre et des câbles jetés, Les marins peuvent là faire un séjour placide Au gré de leur désir, jusqu'au vent souhaité. Dans le fond de l'arade, une source limpide Jaillit d'un entrefrais d'eau environnée.